¡ESTE AÑO REGÁLESE POESÍA!

Ischia 2008

Otra vez el tango me acercó a Italia, a otra isla, a Ischia… con el tango con amor…
A veces quiero que se repitan los acontecimientos, que vuelvan aquellas experiencias que tuve un día… aquella juventud…

Otras veces quiero construir acontecimientos...
Me arreglo el pelo para aproximarme a esa foto en la que me encuentro… pero…nunca vuelve a ser como antes…
Son unas las experiencias vividas y otras las que acontecerán.
Nunca vuelve a ser como antes…

Tan solo es una la vida, cada momento, cada instante… y ya ha pasado…ya soy otra…
Pudiera haber compartido el viaje... mas siempre sola…
Ese mar embravecido, la soledad, los sentidos… y estaba prohibido llorar…
Faltaba el poema...

Necesitaba tomar prestadas algunas palabras, necesitaba leerlas, verlas tan sólo una vez para zambullirme…. No podía soñar el poema, apenas recordarlo... y sin embargo me urgía escribir para saber que llegué allí… quizás las fotos … para encontrarme…y sin embargo son tan solo el reflejo de un sueño…

En cambio, hoy necesito escribirlo para recordar que estuve alli…

El homenaje a EFRAIN SCHEINFELD en los veranos del MUSEO DE AMÉRICA

Allí estuvimos junto con Oscar Elegido, Manolo Motas, Telmo de Vallisoletango, y otros bailando junto a Efraín.

¡Que fiesta tan encantadora! tanta gente a su lado. Aforo completo. Algunos, los que llegaron tarde, tuvieron que esperar hasta el final para ver y saludar a Efraín.

También nos encontramos con Jesús Jiménez y Adela, del Rincón del Tango, con Susana Amantes y Alicia.

Y otros amigos que se encuentran junto al tango "sin querer" queriendo...Mario, Salva, Camino, Angel, Adriana, Susana...y otros. Y también pude abrazar al organizador del evento del Museo de América, Carlos Nieto.

Todo estuvo entrañable ¡tantos amigos! ¡tantos cantantes! tantos bailarines y EL AMBIENTE, GENIAL.

Efraín desprendía alegría, esa alegría del que disfruta haciendo su trabajo…el tango…la música…la poesía…como cuando cualquier día, por los pasillos del metro de Madrid, de repente escucho esos compases tan familiares…y parece que es toda una orquesta la que está ahí esperándome; y según me acerco me doy cuenta: “es Efraín con su Bandoneón que lo llena todo", y según la escucho siento esa fuerza que sólo sabe transmitir el tango, siento ese abrazo… y me quedo ahí para esperar que empiece el Libertango…de Piazzola … y cuando acaba la pieza, me saluda como si estuviera en el mejor de los escenarios…y se alegra de verme; y ya me dice que sólo va por las mañanas… y me alejo y en mi caminar, en la distancia, siento de nuevo el compás del dos por cuatro que me embruja…y siento el deseo de volver…
Cuando este año nos llamó (a Pilar Iglesias y a mí) para decirnos que si queríamos bailar en un homenaje que se le rendía en el MUSEO DE AMÉRICA, en Madrid, de repente se me puso una cara de tristeza…"pero … si no tengo bailarín…" y después de unas dudas …le llamo … y le digo “no te preocupes Efraín … allí estaremos, con bailarín o sin él”.

EFRAIN SCHEINFELD: EL BANDONEONISTA DE MADRID

DOMINGO DE Tango
10 DE AGOSTO. 12.00 HORAS

Reconocimiento al Bandoneonista:

EFRAIN
SCHEINFELD
Buenos Aires en Madrid.

Cantantes, bailarines,
tangos, milongas, TODA ARGENTINA en un gran
homenaje.

que el MUSEO DE AMÉRICA nos ha preparado

Y SI EL AMBIENTE ES PROPICIO BAILAR UN TANGO ...
AL COMPÁS DEL DOS POR CUATRO CON ESTE GRAN AMIGO QUE SIEMPRE NOS HACE VIBRAR

…
TODA UNA VIDA PARA EL TANGO...

PARA LA POESÍA...

http://museodeamerica.mcu.es/activi_musica.html

DE RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN

MADRID -2

Cómo ha crecido el árbol de ceniza
que en un costado le brotó Noviembre!

Vieja ciudad que muere porque vive,
nueva ciudad que vive porque muere,
ciudad que por la muerte de la vida
inaugura la vida de la muerte.

¡Cómo ha crecido la paloma oscura
que en un costado le brotó Noviembre!

Antigua en los intactos caserones,
flamante en los escombros y las ruinas,
ciudad que por la sangre derramada
mil toros de coraje resucita.

Ciudad de todo lo que recién nace,
ciudad de todo lo que recién muere,
ciudad de todo lo que muere-vive,
ciudad de todo lo que vive-muere.

¡Desmesurada flor la flor de sangre
que en un costado le brotó Noviembre!

DEL LIBRO LA MUERTE EN MADRID.1939

GRITOS DE LIBERTAD

A Josep Mª Comas i Bonavia

Estas manos suplicantes,
desafiantes manos cargadas de valor.
Manos con vida propia, manos con trampas,
manos que claman perdón. Perdón de manos.

Aquellas manos entre manos amigas,
manos que soportan el dolor.
Manos en el infierno, manos pequeñas,
pequeñas manos. Pródigas manos del amor.

Unas manos en el recuerdo que luchan creyentes,
inmensas manos de cemento, del mutismo.

Manos que lloran, manos sin poder llorar.
Las manos con sonrisa, hieráticas, con mirada,
manos adivinadoras, ágiles las rotas manos.

Unas manos lejanas, impasibles, impotentes,
incompetentes, inconclusas manos impenitentes.

Manos de miedo, inmóviles manos,
mis manos.

ELEGÍA DE LOS COLORES

El color es como un lamento
y en la memoria,
como una bestia aparece,
para romper la armonía
de lo que nunca fue.

Mis lápices están dispuestos,
mis lápices siempre tristes.

Allí en ella me olvidé.
y en el olvido la risa.
A veces pintar la luna,
brindar por el pasado,
ahogar el llanto,
mecer un recuerdo.

Puedo contar.
Les cuento cuando la sangre
era de color,
el deseo,
y algún amor.

del libro "En la frontera de tu cuerpo"

¿POR QUÉ CLAMAN LOS RECUERDOS?

¿Por qué claman los recuerdos
cuando en el despertar del día
quiero mirar hacia el frente?

¿Por qué claman los recuerdos,
cuando recorrer las montañas intento?

¿Por qué claman los recuerdos
cuando todo es luz y alegría?

¿Por qué claman los recuerdos
cuando quiero encontrarme contigo?

¿Por qué claman los recuerdos?

¿Por qué claman?

Del Libro "En la frontera de tu cuerpo"

INDEFINIDO AMOR

Después de vagar sin rumbo,
tras largas esperas sin sentido,
retorno por las lindes del amor
a los cauces sin deseo de olvido.

He tratado descifrar los desencuentros
que enumero uno tras otro sin tregua,
sin conseguir las claves del secreto.
Y entre las nubes el alba divaga.

Aun lloro por aquellas miradas sinceras
con juegos de manos interminables,
que culminan el recuerdo en un abrazo.

Sin embargo confundo los objetivos
con inútiles devaneos, y vuelvo
a ese indefinido amor, para no llorar.

Del libro "En la frontera de tu cuerpo"

EN ESTA NOCHE

En esta noche, quiero decir.
Quiero poner un punto
a esta carrera por la ficción
cuando la ilusión se desvanece
y se escapa,
y se escurre,
y me espanta.

En esta noche, en la soledad.
En la soledad de la pasión por la deriva
se hace presencia mi mirada niña
para conquistar el poema.

Del libro "En la frontera de tu cuerpo"